— А вы, — говорит, — себя когда чувствуете счастливой?
"Вот это вопрос", — думаешь. И начинаешь гнать что-то внутреннее, про истории, про шестеренки, паззлы и механизмы, про понимание и макеты. И даже разговор, вроде бы, складывается.
Потом выходишь на улицу, там мокрый, тающий в воздухе снег, фонари, но еще не стемнело — и, конечно, брусчатка. От брусчатки в самых непредсказуемых местах города я до сих пор, что называется, фигею, и со мной можно делать все, что угодно.
Счастье... да вот же оно.
Шагаешь с крыльца. И получаешь полную рожу этого романтического снега.
А морали никакой нет.
Но — а вот вы, вы когда себя чувствуете счастливыми? Или даже, когда чувствовали себя счастливыми в последний раз?